Enquanto o mundo lá fora afogava-se, fechei-me
no cubículo de minha casa onde os livros entornavam-se do chão até ao teto, o
barulho ensurdecedor das vagas tremia nas paredes que se rachavam por todas as
diagonais e por todos os recortes e, mesmo assim, a casa aguentava-se, como um
monólito pré-histórico, um menir.
As ruas da cidade permaneceram submersas
durante semanas e, enquanto a pouca comida e a pouca água aguentaram o meu
corpo, os livros que retirava, um a um, despacharam as horas dos dias, despejadas
para o passado pelas palavras dos que amo e pelas ações daqueles que acharam
por bem escrever. Comecei pelo primeiro livro que me deram e percorri
cronologicamente (a minha imaginação nunca foi tão boa como a daqueles que admirava)
até quando pude, dei graças a cada partícula de pó acumulada nos volumes
amontoados e respigados pela minha obsessão. Comecei pelas aves (que começo
auspicioso, digo eu, voar com as asas catalogadas) e continuei me entretendo
com as já antigas palavras de Homero,
de Edith Hamilton, que o seguiu nos
mitos e nos heróis e nos deuses, de Tolkien,
que me lembro tão bem pelo filme mas, acima de tudo, pelas palavras.
Reli cada teia pendurada nos prédios de Nova
Iorque, cada capa vermelha nos céus da cidade imaginada de Metrópolis, cada rua suja da gótica do homem de negro, do deus Byrne que de tantas e tantas páginas
preencheu o vazio, do mestre Gaiman
que com tantas e tantas palavras preencheu o nada.
No final ainda imaginei como seria bom o mundo
literário ter nas suas prateleiras uma outra saga do Sandman escrita pelo Saramago,
uma história dos múltiplos universos da DC pelo Pessoa ou 10 anos do Super-Homem escritos por Alan Moore.
O Amuleto de Bolaño é o meu primeiro livro deste autor. Conta a história da mãe
de todos os poetas mexicanos, de como viveu fechada numa casa de banho da
Faculdade de Filosofia e Letras da Cidade do México em 1968, de como nessa
clausura reviveu o passado que aconteceu e o que não aconteceu, de como previu o
que ainda iria viver ou do que ainda poderia viver, caso sobrevivesse.
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